Natalia soy

Dolor en almíbar


Frutos secos,
lo que aprendimos,
lo que nos llevamos,
hasta lo que no nos animamos a dar

Todo eso en una ollita,
fuego lento

Dale un par de meses
Sal a gusto(
todo lo que usted pueda llorar)


 
Shower Fall, by Kerry Skarbakka

 

 
 
 
 
El misterio de las cosas
 
 
IV
El misterio de las cosas, Dónde está?
Si apareciese, al menos,
para mostrarnos que es misterio
qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, qué se yo?
Siempre que veo las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río con el fresco sonido del río sobre la piedra.
 
El único sentido de las cosas
es no tener sentido oculto.
más raro que todas las rarezas,
más que los sueños de los poetas
y los pensamientos de los filósofos,
es que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y que no haya nada que comprender.
 
Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos:
las cosas no tienen significación, tienen existencia.
las cosas son el único sentido oculto de las cosas
 
 
           FERNANDO PESSOA

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– nameless doc –


Lo único que se escucha es el silbido del viento
Lo único que se escucha es espacio, hueco

Donde yo estoy el sonido es un invento macabro, humo
Si todos hablan tanto yo me siento esquizofrénica
– me importan tan poco que parecen simples voces en mi cabeza

– si las voces interrumpen las nubes para mi son demonios

El hombre solo en solo se da cuenta
Que no necesita más que su cuerpo para sobrevivir

 
, habitando géminis con tanto amor

 

 

 

No indagues, Leucónoe (no es lícito saberlo),
qué fin reservan los dioses a tu vida y la mía,
ni combines los números mágicos. Mejor será que te resignes
a los decretos del hado, sea que Júpiter te conceda vivir muchos años,
sea éste el último en que ves romperse las olas del
Tirreno contra los escollos opuestos a su furor.
Sé prudente, bebe buen vino y reduce las largas esperanzas
al espacio breve de la existencia. Mientras hablamos,
huye la hora envidiada. Aprovecha el día, no confíes en el mañana.

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amor cual

 

 
 
 
I
 
Pensé que amaba
sentí que lo hacía
Quería gritarlo,
después no podía
 
Era solo alegría,
 ganancia, ego.
La vida,
siempre atenta y mostrando
Y yo,
siempre distraída ocultando
 
Pensé que amaba,
se sintió tan cierto
quería darlo todo
Todo era desierto
 
Quizá si algún día…
algo pasara
Yo pudiera enfrentarte
Y que no me quemara
 
Hoy en Neuquén llueve
Y no soy yo llorando
Es solo el clima
que algo nos anda anunciando
 
II
Pensé que amaba
sentí que lo hacía.
Era solo tiempo
seguro culpa mía
 
Qué entonces me pasa?
Qué entonces busco?
Qué entonces gané?
O solo me saqué el susto…
 
Yo no sé si es tarde
no sé si fue puro gusto
Y si. Yo quiero crecer
 
Miamor… yo no soy un arbusto
 
 
III
 
Pensé que amaba
Sentir.. no podía:
el verbo era demasiado
Sabes, no fue culpa mía…
 
Cuantas veces lo hice?
y no solo mentía
Yo quería milagros
pero vos no sabías
 
Yo quería quererte
Yo quería la vida
Yo quisiera tenerte
No me alcanza la vida
 
 
 
.Alphachanneling
 
 https://www.culturedmag.com/alphachanneling/
 
 
 
EL VERANO, 1953 – Albert Camus

 

En el medio del odio me pareció que había dentro de mí un amor invencible.
El medio de las lágrimas me pareció que había dentro de mí una sonrisa invencible.
En medio del caos me pareció que había dentro de mí una calma invencible.
Me di cuenta, a pesar de todo, que en medio del invierno había dentro de mí un verano invencible. Y eso me hace feliz.
Porque no importa lo duro que el mundo empuje en mi contra, dentro de mí hay algo mejor empujando de vuelta.

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blackmooning

 

 
 
Estos días lluviosos me hicieron pensar
que dónde está el vacío
si ahí yo no quiero estar
 
 
 – y no es darle vueltas a lo mismo,
mucho ya quedo atrás.
 
 
En el fluir no espero
, pero de mi paciencia no me puedo confiar
– si el otro resiste,
aquel camino no has de tomar-
 
 
Y si ya en casi primavera,
estos días ya no van a estar…
Yo pienso en el mañana
y en estar tan bien más allá.
 
 
 
 
 

 

Cecily Brown, Black Painting

 

 

 
 
 
 
 
 
EL AMOR DESPUÉS DEL AMOR, de Derek Walcott
 
Llegará el día
en que, exultante, 
te vas a saludar a ti mismo al llegar
a tu propia puerta, en tu propio espejo,
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Otra vez amarás al extraño que fuiste para ti.
Dale vino. Dale pan. Devuélvele el corazón
a tu corazón, a ese extraño que te ha amado
toda tu vida, a quien ignoraste
por otro, y que te conoce de memoria.
Baja las cartas de amor de los estantes,
las fotos, las notas desesperadas,
arranca tu propia imagen del espejo.
Siéntate. Haz con tu vida un festín.

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algo que decir

 

 
Si fuera más fácil
probablemente podría,
y bastaría.
Pero no.
ni máquinas del tiempo,
ni tele transportación
No, no es tan fácil
 
Tengo más que antes y
es tan cierto como que perdí
Las dos cosas,
el capicúa de la vida;
pequeños relieves que,
si estás arriba,
son sólo descensos
 
Y qué sé yo, quién soy yo
No es tan fácil, ni sencillo, ni normal
Ni equivoco, ni inhumano, ni ausente.
Se dejó la barba y se dejó ceder.
No me decepciona,
porque sé quien es
y yo ya aprendí a amar enteros;
y es íntegro, y es todo
y es las dos cosas.
 
y está bien
Yo puedo ser algo gris,
y está bien, también
Suelo y quisiera,
tomar decisiones más livianas
Si pudiera, si quisiera
quizás un mañana
 
 
 
Lautrec, Woman in Front of a Mirror
 

 

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Ella

 

 

Volver es el modo en que ella se lanza a mis brazos.

como si se desplomara,
como si ya no tuviera fuerza y
yo tuviera que hacer todo por ella.
Y lo hago.
Al menos lo que puedo
, y un poco mas también.


Ella es una dictadora,
de palabras a mi mente
ella me dice quien tengo que ser
Ella susurra,
ella dice menos de lo que piensa
Ella se calla para no lastimarme
 
Ella no sabe nadar
Aun así, cruza el río y me salva
Luego lo olvida, cree que miento


Ella es fanática de borrar pesadillas
Hace mi comida favorita
aun cuando estoy lejos de casa

 

Es demasiado chica para su alma
– y no lo entiende.
Ella cree que puede perder
– y yo la veo sostener el mundo en su mano.
 
 
 

 

 
 

 

 

 

Carta de amor de James Joyce a Nora Bernacle Joyce

2 de diciembre de 1909

 

44 Fontenoy Street, Dublín.

Querida mía, quizás debo comenzar pidiéndote perdón por la increíble carta que te escribí anoche. Mientras la escribía tu carta reposaba junto a mí, y mis ojos estaban fijos, como aún ahora lo están, en cierta palabra escrita en ella. Hay algo de obsceno y lascivo en el aspecto mismo de las cartas. También su sonido es como el acto mismo, breve, brutal, irresistible y diabólico.
Querida, no te ofendas por lo que escribo. Me agradeces el hermoso nombre que te di. ¡Sí, querida, “mi hermosa flor silvestre de los setos” es un lindo nombre¡ ¡Mi flor azul oscuro, empapada por la lluvia¡ Como ves, tengo todavía algo de poeta. También te regalare un hermoso libro: es el regalo del poeta para la mujer que ama. Pero, a su lado y dentro de este amor espiritual que siento por ti, hay también una bestia salvaje que explora cada parte secreta y vergonzosa de él, cada uno de sus actos y olores. Mi amor por ti me permite rogar al espíritu de la belleza eterna y a la ternura que se refleja en tus ojos o derribarte debajo de mí, sobre tus suaves senos, y tomarte por atrás, como un cerdo que monta una puerca, glorificado en la sincera peste que asciende de tu trasero, glorificado en la descubierta vergüenza de tu vestido vuelto hacia arriba y en tus bragas blancas de muchacha y en la confusión de tus mejillas sonrosadas y tu cabello revuelto.
Esto me permite estallar en lagrimas de piedad y amor por ti a causa del sonido de algún acorde o cadencia musical o acostarme con la cabeza en los pies, rabo con rabo, sintiendo tus dedos acariciar y cosquillear mis testículos o sentirte frotar tu trasero contra mí y tus labios ardientes chupar mi polla mientras mi cabeza se abre paso entre tus rollizos muslos y mis manos atraen la acojinada curva de tus nalgas y mi lengua lame vorazmente tu sexo rojo y espeso. He pensado en ti casi hasta el desfallecimiento al oír mi voz cantando o murmurando para tu alma la tristeza, la pasión y el misterio de la vida y al mismo tiempo he pensado en ti haciéndome gestos sucios con los labios y con la lengua, provocándome con ruidos y caricias obscenas y haciendo delante de mí el más sucio y vergonzoso acto del cuerpo. ¿Te acuerdas del día en que te alzaste la ropa y me dejaste acostarme debajo de ti para ver cómo lo hacías? Después quedaste avergonzada hasta para mirarme a los ojos.
¡Eres mía, querida, eres mía¡ Te amo. Todo lo que escribí arriba es un solo momento o dos de brutal locura. La última gota de semen ha sido inyectada con dificultad en tu sexo antes que todo termine y mi verdadero amor hacia ti, el amor de mis versos, el amor de mis ojos, por tus extrañamente tentadores ojos llega soplando sobre mi alma como un viento de aromas. Mi verga esta todavía tiesa, caliente y estremecida tras la última, brutal envestida que te ha dado cuando se oye levantarse un himno tenue, de piadoso y tierno culto en tu honor, desde los oscuros claustros de mi corazón.
Nora, mi fiel querida, mi pícara colegiala de ojos dulces, sé mí puta, mí amante, todo lo que quieras (¡mí pequeña pajera amante! ¡mí putita pichadora!) eres siempre mi hermosa flor silvestre de los setos, mi flor azul oscuro empapada por la lluvia.

JIM 

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el enrosque

 
El verde vistoso.
lo que el hierro a la hiedra enreda
– los pensamientos, producto del arte de mirar
Mirar es penetrarse, sentirse, tocarse
y habitar el propio cuerpo
 
El árbol alberga un alma liviana y extra sensible
Que por no sentir más, decidió
Ser sustantivo tácito sin ocuparse
De ser y solo mirar,
Pues solo es ahí – donde se puede vivir-
Siendo el resto… nosotros
Los personales, incapaces de sentir
Supra-alimentados de lenguaje que
Como hormona del ego usamos
Para definirnos y encajarnos
En todo lo que es no ser
 
¡Quiero ser árbol!
Disfrutar y perderme en el mirar
Mientras siento plena mi verde frondosidad
Y liviandad.
Liviana de lenguaje
De alta vibración con mis ramas
Llegando al cielo
De pensamientos bajos,
Enterrados como mis raíces.
 
 

 

 
 
(Mis respetos y disculpas al fotógrafo, que nunca creo que entre a este blog para darse cuenta que publique su foto sin darle los honores, porque olvidé su nombre)
 
 
 
 
 
 
 
 
“… Nuestras cultura concibe también el amor como un apetito. En la poesía, y también en la psicología, se hable del “hambre de amor”. Y en el erotismo hablamos del “hambre de piel”. El amor se experimenta como un apetito, un ansia. No solamente un anhelo de, un afecto por, una inclinación hacia, sino también como una pasión profunda, como una fuerza que no reconoce normas ni mandatos ni límites y sólo busca satisfacerse. Por esa pasión amorosa se moviliza la voluntad y la creatividad de las personas…”
 
Marcela Lagarde, Claves Feministas para la Negociación en el Amor

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Proyecto de Ciencias

Los pájaros se llaman de un árbol a otro
Se reconocen, se vibran en sonido y se unen.
Se entienden?
o es que no se trata de eso?
No decidimos, teatro y ficción,
y todo el resto es biología pura
Y yo de ciencia, nunca nada
Simplemente, una beneficiaria
de la supuesta evolución,
de las feromonas y de la aurora boreal.
Y algo de leyes de la física,
porque es cierto que vivo en una casa
y también, que los pájaros se llaman,
y que los humanos tenemos olfato
– desarrollando el inconsciente
No sé si irme, a la mente,
o  quedarme sintiendo.
y ser más y más mamífero
Descubrirlo todo,
siendo existiendo a con-ciencia

El turista disecado, como un animal más en Finca Vigía

Extracto del prólogo escrito por Jacques Le Brun para El Amor de Platón, de Leopold Sacher-Masoch
“… Según el héroe, es un ´don espiritual de unos mismo´, el intercambio de un alma con otra alma. Así escribe que, cuando ama a una mujer, anhela ´no poseerla nunca’. Lo que se plantea es un rechazo a la posesión que se vuelve un criterio de pureza éspiritual´del amor…”

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mercurio retrógrado

 
 
Me gusta dormir con la cabeza para el otro lado
Forma deforme de,
aceptar la frustración:
Ciertas cosas, nunca sabré
– si vergüenza o dolor
brotó de sus manos en 1986
 
Ausente, barbudo
NADA, nadie, uno más,
para qué personalizar?
Si la idea mía esta bien,
Si en verano, puede nevar.
Si por mas que lo intentes, no va a pasar.
Entonces me calmo, canto y celebro:
Ciertas cosas, nunca sabrás
 
 
 
 
 
 
 
 
(más de) HIMNO, de Ayn RAND
 
YO soy. YO pienso. Yo lo deseo.
Mis manos… Mi espíritu… Mi cielo… Mi bosque… Esta tierra mía…
¿Qué debo decir aparte? Estas son las palabras y esta la respuesta. 
YO estoy parado aquí, en la cumbre de la montaña. 
YO levanto mi cabeza y YO extiendo mis brazos. 
Estos, mi cuerpo y espíritu , éste es el fin de mi búsqueda. 
YO deseé saber el significado de las cosas.
YO soy el significado. 
YO deseé encontrar un motivo para existir. 
YO no necesito un motivo para existir ni una sanción para mi existencia. 
Son mis ojos que ven, y es la vista de mis ojos que otorga belleza a la tierra. 
Son mis oídos que oyen y es la función de mis oídos que da su canción al mundo.
Es mi mente que piensa y el juicio de mi mente es el único faro que puede encontrar la verdad. 
Es mi voluntad que elige, y la elección de mi voluntad es el único edicto que debo respetar. 
Muchas palabras se me han otorgado y algunas son falsas pero tres son sagradas: “YO lo deseo”. Cualquiera que sea la ruta que YO tome, la estrella guía esta dentro de mí; La estrella guía y la brújula que indica el camino apuntan a una sola dirección. Apuntan hacia mí.
YO no sé si esta tierra que me paro es el centro del universo o si es sólo una mota de polvo perdida en la eternidad. 
YO no lo sé ni me preocupa. Porque YO sé que la felicidad es posible en esta tierra 
Y mi felicidad no necesita un objetivo superior para justificarse. 
Mi felicidad no es objetivo para fin alguno. Es el fin. Es su propio objetivo. Es su propio propósito. 
Tampoco soy el medio para fin alguno que otros deseen conseguir. 
No soy una herramienta para su uso. No soy un sirviente para sus necesidades. No soy una venda para sus heridas. No soy un sacrificio en sus altares. 
YO soy un ser humano. 
Este milagro del YO es mío para poseer y conservar y mío para guardar y mío para usar y mío para arrodillarme. 
YO no rindo mis tesoros ni los comparto. La fortuna de mi espíritu no es para ser compartida en monedas de bronce y arrojada a los vientos como limosna para los pobres de espíritu. 
YO guardo mis tesoros: mi pensamiento, mi voluntad, mi libertad. 
Y el más grande de éstos es mi libertad. 
Nada debo a mis hermanos y no pretendo deudas de ellos. A nadie pido que viva por mi ni vivo para otros. 
YO no deseo el alma de individuo alguno ni es mi alma para que ellos la deseen. 
YO no soy enemigo ni amigo de mis hermanos sino como cada uno lo merezcan de mi. 
Y para merecer mi amor, mis hermanos deben hacer mas que haber nacido. 
YO no otorgo mi amor sin razón ni a cualquiera que pase y desee pretenderlo. 
YO honro a los seres humanos con amor. Pero tal honor es algo que debe ser merecido. 
YO elegiré amigos entre los hombres pero no esclavos y amos. 
Y YO los elegiré sólo como me plazca. 
Y YO los amaré y respetaré pero no les ordenaré ni les obedeceré. Y nosotros juntamos nuestras manos cuando lo deseemos o caminaremos solos cuando así lo queramos. 
Porque en el templo de mi espíritu, cada hombre está solo.
Que cada individuo mantenga su templo intocado e inviolado. 
Luego, que él junte sus manos con otros si lo desea pero sólo más alla del sagrado umbral. Porque la palabra “nosotros” nunca debe ser pronunciada salvo por propia elección y como segundo pensamiento.
Esta palabra nunca debe ser colocada primero en el espíritu del hombre 
Pues sino se transforma en un monstruo, la raíz de todos los males de la tierra, La raíz de la tortura del hombre por los hombres y de una mentira impronunciable.
La palabra “nosotros” es como un cemento echado sobre los hombres que se asienta y endurece como piedra y aplasta todo bajo si, y aquello que es blanco y aquello que es negro se pierden igualmente en lo gris. Es la palabra por medio de la cual los depravados roban la virtud a los buenos. Por medio de la cual los débiles roban la fuerza a los fuertes. Por medio de la cual los brutos roban el conocimiento a los sabios. 
¿Qué es la felicidad si todas las manos incluso las impuras pueden alcanzarla? ¿ Que es mi sabiduría si hasta los tontos pueden mandarme? ¿Qué es mi libertad sí todas las criaturas, incluso las deformes y las impotentes, son mis amos? ¿Qué es mi vida si debo inclinarme, estar de acuerdo y obedecer? Pero YO he terminado con este credo de corrupción. 
YO he terminado con el monstruo del “nosotros”, la palabra de servidumbre, de pillaje, de miseria de falsedad y vergüenza. 
Y ahora YO veo la faz de dios, y YO levanto este dios sobre la tierra, 
Este dios que los hombres han buscado desde que los hombres comenzaron a existir, 
Este dios que le concederá felicidad paz y orgullo. 
Este dios, esta palabra: yo

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COLGANDO LA ROPA


Me tira de las patas un yo que ya no es
sujeto todo lo que me detiene en un tobillo.
agarrado a mi izquierdo, y duele
Dos meses atrás decidí soltarlo todo.
y como ya no soy de confiar,
creo que estuveestoy más agarrado que nunca
Nacído en planeta tierra, por eso que
llevaré por siempre en mis manos frustración
– la arena que, de todos modos, caerá
Así es que aquí y ahora sé que no llegaré nunca.
a ninguna parte más..
que este martes a la noche,
en que un tobillo me recuerda
más ser humano que nunca:
atado a la tierra y con el pecho en cualquier cielo

Balthus, le Passage du Commerce Saint-Andre

 
 
 
 
 
 
 
LA ÑUQUE MAPU (Tierra Madre), de Gregorio Álvarez
¡Salve, oh tu, mi Ñuque Mapu
aurora de los días,
refugio
de mi esperanza…
¡Salve, oh tu, amada tierra
del Neuquén
la del pehuén
paterno,
la fraterna roca,
la selva virgen,
los claros lagos
y
nerviosos ríos…
¡Madre que siempre
tienes el regazo
tibio para el
hijo que
regresa; que eres
estímulo para
sus horas, brújula
para su anhelo y luz para
su sentimiento…
¡Dulce benefactora que lo das todo y nada
reclamas!…
¡Bendita seas!…

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